Llover

La lluvia es la forma en que el H2O muere,
y cuando lo hace su vapor se eleva;
el agua de la lluvia hace las veces de lubricante,
como si el centro de la tierra fuera el útero
y la superficie y el pasto y las rocas la vagina
¿Para qué llueve?
Acaso para que el polen deambulante penetre el fondo de la tierra
y llegue al germen de la vida;
la tierra y el agua copulan
como el sol y la luna,
ambos elementos amorosos.

Instante en que uno muere

Instante en que uno muere
temiendo el cambio,
recordando el pasado, hoy ajeno

So pena y aflicción de los quehaceres perdidos,
acude la frustración y la tristeza,
nostalgias y dolores

Pero, entonces, es natural el pinchazo de la moral:
¿está bien o mal?
aun peor, sentirse temeroso
de prolongar el desaire
a las postrimerías de los aprendizajes,
abocados a eso que se teme que escape

Duele, pensar duele
y duele más no pensar

Extraño bloqueo, parálisis extendida;
se ha dejado en libertad mucho,
lo que se hundió muy adentro;
y uno no se compadece siquiera de voltear a verlo

¡Ah, impotencia!
Al menos escribir hace sentir mejor

Que tal si...

Que tal si cuando morimos nos dividimos,
regresamos a ser las células originales
o más bien su esencia:

Se forman dos cúmulos de un polvo brilloso e imperceptible,
y cada uno se dispersa
y forma su propia vía,
avanzan magnetizados,
no tienen conciencia,
son como los ciegos que intuyen el final del camino,

Deambulan por un lapso finito pero inconmensurable
y ocurre que ambos en algún momento se necesitan:
sucede la dialéctica de la unidad,
semejante a la metafísica de la expresión de Eduardo Nicol

Reminiscencias I

Nosotros hacemos y existimos en cuatro partes: agua, aire, tierra y fuego
Fuego al principio y al final

Desde ese instante escondemos nuestro cuerpo del contacto con la naturaleza,
nos obligamos al vestido,
desexploramos los objetos,
los sentidos se inhiben,
no tocamos la tierra con los pies,
no tenemos los pies en la tierra,
no abrazamos,
no rozamos la madera asesinada,
no exaltamos ni estimulamos el placer de los órganos,
no respiramos el aire con el cuerpo,
no tragamos todos los microbios con la lengua,
no sentimos con toda nuestra potencia

¿Dónde irá a parar cada cosa?
Hasta que nos hagamos cachos y nos revolvamos en el polvo cósmico,
sólo ahí sabremos el fin terrenal de cada cosa

Ilusorio

Quiero que me duerma como con una guitarra,
que al tomar mis manos comience la música
relajada, y el sol de ese nuevo destello

Que caminemos y corramos, que lo verde nos mire
y rodee con su frescura,
y en la pasividad...

Voltear a ver sus ojos dulces y honestos,
que me miren fuerte y débil
y nos tomemos de la mano
como si ninguna fuerza nos derrotara,
el sol yaciendo a nuestro costado

Contradicción

Estoy yo, aquí, ensimismada, conmigo
Hierba, me gusta tu suerte,
calmada sábana hecha de fotosíntesis
Me encanta cómo estás así,
toda tu enraizada, copulando con la tierra;
a cualquier hora puedes imaginar al cielo
con tus lazos delicados;
es asombrosa tu fuerza soportando las hojas
Quisiera ser como tú,
estar ahí como tú, nada más;
recibes el agua mágica y
las lágrimas de los extraños;
¡cómo creces, cómo no te vas!
Este noviembre te cubre de muerte,
de un ambiente cafesino:
un derrumbe de memorias
hojarasca degradada
¿Un ciclo nada más?
Dialéctica de tu vida y muerte,
el vacío te cubre y
te desviste y quedas en los huesos,
¡pobre, qué lástima das!